Ce soir, il n’a pas réussi à faire valser les seins jusque chez lui. Il est triste. Il a les boules.

Au lieu de tirer un bon coup, il tire sa révérance. Il en perd le Nord, il met cap vers le bas. À force de vouloir avoir le dessus, il en a perdu ses dessous.

Au lit, la trompe pendante, il ne pense pas à ceux qu’elles trompent. Au lit, la trompe bandante, il croit vivre l’amour, mais il se trompe.

Le collectionneur de seins, sans dessein, sourire malsain, s’invente des succès.

Parce qu’il croit que la plante ne vient que de la graine… Sa graine, il la plante.

À suivre, encore…